L'artiste
Un chef d'oeuvre je ne sais pas faire.
Mais voir ce qui se cache
Sous le clique de l' ordinateur
Sur les scènes des petites salles
Sur les toiles des barbouilleurs
Sur les feuilles de l'écrivain
Toi, moi et quelques autres peut-être.
Mais qui d'autre encore?
L'artiste trimballe son talent .
Ce talent qui le dévore et le démange .
Ce talent qui le baise, le jour ,la nuit.
Il accouche dans la douleur
De mots, d'images, de formes , de musiques .
Dans un coin il entasse sa progéniture,
Sur l' étagère ils empilent ses beaux dessins,
Sur le CD il grave les notes de ses désillusions.
Créer pour ne pas mourir « d'é coeur ment »
Il tisse sa toile pour capturer et provoquer
Les émotions des uns, de l'autre
Et de lui, surtout de lui.
Il se guérit de cette maladie de mourir
Avec son spy , ses amis ou son envie.
Son envie de jouir.
L'artiste est un chef d'oeuvre vivant.
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